miércoles, 31 de diciembre de 2008

GAZA


Para no mirar hacia otro lado, recuerde:

No todos los israelíes son judíos,

tampoco todos los judíos son sionistas.

Las simplificaciones juegan a favor de los tramposos.


Lo que sigue es un artículo muy interesante.



martes, 30 de diciembre de 2008

Lleve protector solar


Playas de Gaza. ¿Le suena Gaza? A mucha gente no le suena. Pero los Israelíes sí la tienen presente, por la bondad de sus aguas y arenas mediterráneas. Ya se ve en la foto, un montón de israelíes tomando sol. ¿Cómo? ¿Usted dice que parecen palestinos? Vaya… yo creía que si alguien nacía en Israel era israelí… Que ser palestino era, digamos, por decir algo, una decisión política, ideológica o de identidad no reconocida por el otro. Boludeces de uno. En Gaza… no, no le suena Gaza… a la mayor parte de los presidentes, reyes y primeros ministros de Occidente tampoco les suena. Decía… en Gaza la gente anda a los tiros por conseguir un lugarcito en la playa, hasta con tanques llegan.
¿Qué no debería ironizar con lo que allí sucede? ¿Quién ironiza? ¿Acaso sucede algo? ¿No le gusta que hablemos de tomar sol en la playa, todos juntos los israelíes, incluyendo a los del batustán?
Pinche en el diario gratis, que va todo de Gaza.

domingo, 28 de diciembre de 2008

Sincretismo y con cretismo




El gran filósofo Cesar Bruto dijo: ¡Qué grandE sinvento la navidA y la fiN de Anio!, colocando estos encuentros anuales junto a otros inventos de la humanidad, igualmente destacables, como “les queletO y el osígenO”.
Como, de una modesta manera nos hemos propuesto rescatar la función cultural de Cesar Bruto y su periódico “Verso si notisiA”, hacemos este breve sobrevuelo por la antropología comparada, titulado, “Aspectos singulares de las navidades catalanas, sincretismo y con cretismo”.
Los catalanes no le dan bola, o le dan poca, a la Noche Buena. Ese día es el de “caga tío”, que se pronuncia -por si viajan lo aclaramos- “cagatió”, con el acento al final, que viene a ser pronunciación de Aragón. (
En Aragón, los baturros, acentúan el castellano como las palabras del mapuche, siempre en agudas. De lo cual se podría desprender que el mapuche es un dialecto originalmente aragonés, o a la inversa, pero eso lo dejaremos para futuras indagaciones)
Seguimos con el “cagatió”, que es un cacho de tronco -que en Aragón con sutiles diferencias se llama “la tronca” (fonética: troncáaaaa) - al que se le pinta una cara. Desde una semana o dos antes de Noche Buena, la gente de la casa le suministra al tronco caripintado comida y regalos; lo miman. Luego, en la noche del 24, lo cagan a palos sin piedad, para que el tronco cague regalos. Que lo hace, claro, produciendo confusiones culturales varias, como suponer que en lugar del “caga tío” el que regala es Papá Noel, Santa Claus o vaya uno a saber quién.
Lo interesante de este sincretismo catalán, que junta el cagar a palos con el cagar regalos, es que tiene su extensión en los belenes, donde nunca falta, junto a Reyes y pastores, el “caganer”; un sujeto o sujeta que está cagando junto al pesebre.
El caganer es tan importante que si una figura pública no tiene su caganer se siente menospreciada.
Del caganer nadie verdaderamente famoso se salva, ni Carla Bruni, ni Bush, ni Ben Laden, ni Maradona, ni siquiera el Papa.
Como muestra elegimos dos argentinos que pueden considerar que para Catalunya han llegado a ser primera línea, Messi y la presidenta Cristina Kirchner.
Está claro que, hagamos un poco de sicoanálisis social, los catalanes se hacen cargo de sus propias cagadas.

lunes, 22 de diciembre de 2008

La cólera de Dios

La Iglesia (la católica apostólica romana, por eso la pongo con mayúscula) española es descaradamente conservadora; para decirlo con buena leche.
El “cappo” de los obispos, moseñor Rouco Varela, el año pasado armó una misa mitting contra el gobierno en la plaza Colón, la que tiene la bandera más grande de España.
Este año vuelve a por otra vuelta de lo mismo. Sólo que algunos obispos, visto que el año pasado tiende a repetirse, apuntaron la sotana en otra dirección, argumentando con variedad clerical.
Es que Rouco Varela, para llenar la plaza y cualquier otro sitio, se apoya en Camino Neocatecumenal, una secta inventada por un tal Kiko Argüello, pintor, guitarrista y predicador de tiempo completo, que el año pasado se mandó un discurso que reite de Bush y sus pastores fundamentalistas.
Por cierto, los neocatecúmenos tienen variaciones litúrgicas propias que, en otros tiempos, los hubieran enrolado en la herejía. Pero, hoy, que pueden movilizar algo así como 100.000 sectarios, para Rouco Varela son maravillosos y hasta para el Papa Benito, que los reconoce como algo así como algo así, más o menos, pero de los nuestros.
Claro, el de la foto es Kiko Argüello, por sus seguidores conocido como "la cólera de Dios".
Pídale una estampita.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Lectura obligatoria


Estoy leyendo “Memoria del miedo”, de Andrew Graham-Yoll, y me arrepiento de no haberlo leído antes.
Es un libro que duele, no solo porque las historias que cuenta son verídicas, sino porque está muy bien escrito. Creo, como admirador sin reservas de Rodolfo Walsh, que este libro está a la altura de “Operación Masacre”.
Andrew Graham-Yoll es un escritor del carajo, hay que leerlo.
Tal vez, alguno, diga como otros tontos antes: es un libro violento. Para los tontos un libro que duele es violento. Bien, muy bien, lean entonces Caperucita Roja en versión sin lobo.
Corran a comprar “Memoria del miedo”. En España lo edita “Libros del Asteroide”, y tiene un prólogo de Arcadi Espada, absolutamente prescindible. Espada cree que sólo después de leer “1984” de George Orwell se puede haber escrito este libro. Es la demostración de que Arcadi Espada vive en un bien protegido e insonorizado “tupper”.
Para escribir este libro es necesario haber olido la mierda de cerca, las manos metidas en esa mierda y, luego, más tarde, inventarse el coraje para enfrentar la memoria y exigirse el talento para escribir la mierda, la memoria, el dolor y la vergüenza.

Ser y no ser de Fiske Menuco


Fiske Menuco acusa el toque. Mi novela transcurre en una ciudad imaginaria, suma de varias, llamada Fiske Menuco. Y como ya es público, comencé a escribirla en General Roca, ciudad que, para muchos, estaría mejor con el nombre indio de ese paraje: Fiske Menuco. O sea que Fiske Menuco, como todo lo visitado por la fantasía, es y no es, y el espacio internet es un buen sitio para ser y no ser.
Pinche y viaje al sur:

sábado, 13 de diciembre de 2008

Sabado 13 con patefuá




Texto de la presentación en Negra y Criminal el 13 de diciembre.

Las presentaciones de libros son un plomazo. Hay uno que habla porque lo lo leyó, otro que sufre, porque es el autor y teme que el primero cuente el final y uno montón que ponen cara de aburridos, porque aún no lo leyeron.
Por eso he vuelto a pedirle a Carlos Padula que me de una mano en esto que podemos llamar, otra vez, un servicio para la comunidad. Como lo hicimos ya una vez con “Siempre la misma música”.
Daremos pistas, claves, para acercarnos a los personajes y la historia de “La última caravana” o “Patefuá”, como sus lectores comienzan a llamarla, por el tarro de patefuá de la tapa.
Como esta última caravana transcurre en Argentina, en medio de una crisis que hoy el mundo, por pura envidia parece decido a copiarnos, la reseñaremos con unos tangos. ¿Por qué? Porque por aquellos lares las crisis no terminan nunca y desde la época de Gardel se componen tangos dedicados a la falta de mosca, mangos, guita, la lunga mishiadura.
Veamos si no es cierto. “Argentina primer mundo” de Eladia Blázquez, compuesto en 1997.

“Todo el mundo está en el oro, dado vuelta de la nuca
¡Nos vendieron hasta el loro, la altivez, la dignidad!
No terminan de asombrarnos, y es tan grande el desatino...
Que a la leche y hasta el vino, hoy por hoy...
¡Les tenés que desconfiar!”

Con un tangazo de 1930 que parece de la semana pasada, Cambalache, de Enrique Santos Discépolo (1935):

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
en el quinientos diez y en el dos mil también;
que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos
valores y dublés...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue de maldá insolente
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en un mismo lodo todos manoseados.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro,
generoso, estafador.
Todo es igual... Nada es mejor...
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos
ni escalafón...
Los inmorales nos han igualao...
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición
da lo mismo que si es cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón...
¡Qué falta de respeto! ¡Qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclaos con Stavisky
van don Bosco y la Mignon,
don Chiccho y Napoleón,
Carnera y San Martín,
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia contra un calefón.
Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
¡El que no lllora no mama
y el que no afana es un gil!...
¡Dale nomás! ¡Dale que va!
¡Que allá en el horno nos vamo’a encontrar!
No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao.
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley.

,,,,, o ……

Uno, que hasta ayer se creía nuevo, recién inventado, termina por saber que todo se repite y no nos separa nada de 1930. Por eso les propongo deshojar “La última caravana” como una cebolla, por círculos concéntricos.

PRIMERA PELADURA

Así, en primera peladura hay solo dos personajes: el que escucha y el que narra.
Laura, la que escucha, busca pistas sobre su padre, al que no ve desde muy chica.
Roque Pérez, el que narra porque siempre fue un narrador frustrado, tal vez sea su padre, tal vez no se llame Roque Perez, pero estuvo allí, en Fiske Menuco, donde sucedió la historia dieciséis años antes.
Una historia que tuvo mucho de espejismo. En palabras del mismo tal vez Roque Pérez:

“Por un raro espejismo creímos que éramos ricos. Que podíamos contradecir las leyes de la economía, y hasta las de la gravedad, y nos fuimos ahogando, uno a uno, mientras bailábamos en la cubierta del Titanic.
Señalo la presencia del espejismo, porque sin aceptar que existió, la “Operación Bolsa de Gatos”, la gula sexual y cantora de las oblatas, o la diáspora hacia la nada de un centenar de jubilados, parecen parte de una leyenda inverosímil. Juro que todo fue verdad.”
A ese tiempo de Roque Pérez le cabe el tango Dónde hay un mango:

¿Dónde hay un mango, viejo Gómez?
¡Los han limpiao con piedra pómez!
¿Dónde hay un mango que yo lo he buscado
con lupa y linterna y estoy afiebrado?
¿Dónde hay un mango pa' darle la cana,
si es que se la deja dar?
¿Dónde hay un mango, que si no se entrega
lo podamos allanar?
¿Dónde hay un mango,
que los financistas, ni los periodistas,
ni perros, ni gatos,
noticias, ni datos
de su paradero no me saben dar?


SEGUNDA PELADURA

Desde el encuentro de Laura y el narrador pasamos podemos pelar otra vuelta de la cebolla.
Segundo círculo, condenado a protagonizar la historia, varios personajes reunidos para formar un partido que haga realidad las banderas de la Revolución Francesa de justicia y libertad y, para eso, robar un banco. Son ellos:
Billy Hinostroza, el que cortó su carrera hacia astro del rocanroll por la militancia y la cárcel, y vuelve por la revancha con una peluca que oculta su calvicie.
Sosita, apodado el desaparecido, porque eso fue durante un tiempo y lo atormentan tres meses de amnesia, durante los cuales no sabe si no fue un delator o un torturador, además de torturado.
Santos Inoc, un humilde “cartonero” de Tucumán, que conoció su época de ser más que un cartonero cuando militaba y en la cárcel.
Y Amanda, la única mujer del grupo y ex presa. La que nació para mártir, sufrida comunista o monja misionera.
Este grupo, apretado por la sequía económica, come fuerte una vez al día, “sánguches” de patefuá y mate cocido.
Lo que nos obliga a presentar otros dos personajes, esenciales para toda la historia:
El Patefuá y La Calesita.
Se dice “patefuá” a una pasta que viene en lata titulada “pate de foie”, y que reconoce ancestros en el paté de hígado de ganso o de cerdo, solo que este es de vaca y vaya uno a saber qué más. Pocas cosas, de comer, pueden ser más baratas. Con patefuá de hígado de vaca, pan y té de mate, llamado mate cocido, se puede sobrevivir a una guerra nuclear, como lo demuestran las sucesivas crisis argentinas. En la novela se dedica todo una capítulo a la genealogía de este alimento, presente a lo largo de todas las páginas.
Billy, Santos Inoc, Sosita, Amanda y el propio Roque Pérez siguen vivos gracias al patefuá.
Como dice ¡Qué va cha ché!. (Enrique Discépolo/ 1926):

¿Qué culpa tengo si has piyao la vida en serio?
¡Pasás de otario, morfás aire y no tenés colchón!
¡Qué vachaché, si hoy ya murió el criterio;
vale Jesús lo mismo que el ladrón!

En cuanto a La Calesita, dos cosas: en Argentina se llama calesita al carrusel, el tiovivo de España, en fin, eso que gira y da más vueltas con caballitos de madera y tal vez niños arriba.
En “La última caravana”, el estado ha entrado en una vorágine que suprime reparticiones oficiales al tiempo que crea otras, y los empleados públicos, los funcionarios, van de un lado a otro, sin domicilio fijo, presos de esa calesita que gira y gira, en una ficción de avance, que no va a ningún lado.
Billy el roquero, Santos Inoc, Sosita, Amanda y el propio Roque Pérez siguen vivos gracias al patefuá, y han llegado a juntarse por fuerza de la calesita.
Para hablar de ellos, sus sueños y sus amores contrariados, bien vale un mundo que gira y gira, “yira, Yira”:

Yira...Yira

Cuando la suerte, que es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar.
la indiferencia del mundo
que es sordo y es mudo
recién sentirás...
Verás que todo es mentira,
verás que nada es amor
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda el dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.
Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao;
cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí;
cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar,
te acordarás de este otario
que un día cansado,
se puso a ladrar...


TERCERA PELADURA


Ellos no lo saben, pero no son el principal protagonista. Los protagonistas de esa comedia trágica, que tampoco lo saben son otros, un montón de gente en las calles, que podría decir, como esta canción de Raimundo Barcos en los años 30:

Rosalía, Rosalía,
hay que hacer economía.
El dinero se termina.
Suspendé la permanente,
el esmalte de las uñas,
y olvídate de la gente.
Rosalía, Rosalía,
¿Dónde vamos a parar?
La cartera se me afloja,
sí no das vuelta la hoja
yo me voy a divorciar.

Esos que hacen el montón y unos pocos a la vista:
El Hombre del bar, que en su sabiduría de barra elucubra a cada rato un camino nuevo para salvar el país, delirante en su optimismo.
El inventor del “pesolar”, un peso igual un dólar, delirio muchos creyeron producto de su constante borrachera hasta que otros lo reinventaron y 30 millones lo creyeron posible.
Pentrelli, un sindicalista al que la Calesita le cambió el mundo porque nunca sabe dónde están sus afiliados.
El hombrecito, el ayatolá, el compañero Tito, que inventó el partido que reúne a los otros, y que va a hacer realidad las banderas de la Revolución Francesa, y proclama:

“-Libertad... Fraternidad.
-Libertad, fraternidad... ¿no te falta “igualdad”?
-La descarté porque es un concepto peligroso. Los que llegan al poder terminan por tener un modelo en la cabeza, y amputan con el hacha todo lo que te sobre para ser igual.”

Tito, el ideólogo del robo al banco, porque necesitan dinero para financiar la revolución y porque:
“Todo el mundo sueña con robar un banco. La diferencia está en que nosotros lo vamos a hacer, Roque. Vamos a arrancar ganando.”

Y también las Oblatas. Las habitantes de un convento de monjas oblatas desactivado. La mitad ex cantantes de coro, y la otra mitad putas en ejercicio. Al fin, no está muy claro quien canta y quien hace lo otro o todo a un tiempo, y poco importa cuando deciden dedicarse a la política.
Las oblatas, que se cantan todo, podrían cantar ¡Qué vachaché!, un gotán Discépolo de 1926.

“Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida;
ya me tenés bien requete amurada...
No puedo más pasarla sin comida

ni oírte así, decir tanta pavada...
El verdadero amor se ahogó en la sopa;

la Panza es Reina y el Dinero es Dios.
¿Pero no ves, gilito embanderado,

que la razón la tiene el de más guita,
que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas?


CUARTA PELADURA

Y pelamos entonces la última capa de esta cebolla llamada “La última caravana”, o “patefuá” si les gusta más, para encontrarnos con una realidad de a puño, de a puño de Casius Clay: cuando uno pela la última piel de una cebolla no queda nada. El corazón de una cebolla es la “no cebolla”.
La no cebolla de la economía. De la ilusión de la economía. De la ilusión que juega a favor de la sartén y se carga al pescadito frito.
La sartén, cuando gana, adora la libertad de mercado y quiere el estado bien lejos. Cuando pierde, cambia las reglas de juego y hace que el Estado, los impuestos de millones de pescaditos fritos, paguen sus deudas y les den más ganancias. Lo que sucede en todo el mundo por estos días.
Los pescaditos fritos… esos, como suelen decir los presos en la cárcel: estamos para perder.
¿Qué no se entiende nada? Al contrario. Se entiende tanto que, si lo entendemos un poco más, o hacemos una revolución o nos suicidamos.
Los gobiernos pasan, los bancos quedan. Y las crisis es y será igual en el 24, en el 30, en los 80 o hace cuatro días.
A la sartén, a los locos queribles y tiernos de “La última caravana”, y a nosotros, pescaditos fritos, nos dedicamos “Al mundo le falta un tornillo” un tango de 1933, cantado por Gardel, que parece compuesto hace cinco minutos.



Todo el mundo está en la estufa,
Triste, amargao y sin garufa,
neurasténico y cortao...
Se acabaron los robustos,
si hasta yo, que daba gusto,
¡cuatro kilos he bajao!
Hoy no hay guita ni de asalto
y el puchero está tan alto
que hay que usar el trampolín.
Si habrá crisis, bronca y hambre,

que el que compra diez de fiambre
hoy se morfa hasta el piolín.
Hoy se vive de prepo
y se duerme apurao.
Y la chiva hasta a Cristose la han afeitao...
Hoy se lleva a empeñaral amigo más fiel,
nadie invita a morfar...
todo el mundo en el riel.
Al mundo le falta un tornillo
que venga un mecánico...
¿Pa' qué, che viejo?
Pa' ver si lo puede arreglar.


¿Qué sucede?... ¡mama mía!
Se cayó la estantería
o San Pedro abrió el portón.
La creación anda a las piñas
y de pura arrebatiña
apoliya sin colchón.
El ladrón es hoy decente
a la fuerza se ha hecho gente,
ya no encuentra a quién robar.
Y el honrao se ha vuelto chorro
porque en su fiebre de ahorro
él se "afana" por guardar.
Al mundo le falta un tornillo,
que venga un mecánico,
pa' ver si lo puede arreglar.

Y con este tango cerramos la introducción a una novela que ustedes tienen que comprar para que yo pueda seguir escribiendo. Una historia de amores, sueños, delirios, dementes que se creen cuerdos y el robo a un banco que quien sabe cómo termina. Si luego, al cerrar el libro, sienten que de muchas maneras, como estos tangos, hablaba de ustedes… cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia.
(Por razones de espacio dejamos para una próxima entrega las letras completas de los tangos fragmentados)

miércoles, 26 de noviembre de 2008

ESPACIO PUBLICITARIO




Lamentamos interrumpir la difusión de tetas, masoquistas y ladrones, para insertar publicidad del autor.


Acaba de salir "La última caravana", editada por EDEBé en su colección de narrativa para adultos. (Aclaración necesaria: cine "adulto" es sinónimo de porno. Lo de narrativa adulta no lo es, no se ensarten. Es, sí, una aclaración necesaria en una editorial de primera línea en textos para niños y juveniles.)


Como estoy vago, y es una síntesis bastante buena, les copio el texto de contraportada o contratapa, y les chimento: se distribuye y vende también en Argentina. ¡Mira que bien, al fin uno!



Una mujer, Laura, llega a un geriátrico, a orillas de un lago patagónico, en busca de un hombre que puede darle noticias de su padre, a quien no ve desde su infancia.
Por lo que sabe, ese hombre, llamado Roque Pérez, compartió el trabajo con su padre, varios años atrás, en una ciudad patagónica llamada Fiske Menuco.
Roque Pérez le contará la aventura de la fundación de un extraño partido político en medio de la peor crisis económica de Argentina, y los detalles del robo a un banco, realizado por un grupo de ex presos políticos, prostitutas, cantantes de coro y ancianos jubilados. También le hablará de la desesperanza, del naufragio de todo, de la diáspora general y de la marcha hacia la nada que emprendió el grupo después del robo: la última caravana.
En los sucesos que va narrando Roque Pérez, a Laura le cuesta separar la fantasía de los hechos reales. Pero esos episodios, donde la tragedia roza permanentemente el ridículo y el esperpento, han generado la leyenda de un pueblo, en medio del desierto, que comenzó por el cementerio…



martes, 25 de noviembre de 2008

Sin ladrones son nadie


A raíz del comentario sobre la posible perversión que encierran los uniformes de las nínfulas (cruce baboso con “ninfas” y “fulanas”) de colegio de monjas, se me ocurre que tal vez sea una incitación al pecado necesaria para mantener el negocio vivo. Sin pecado ¿para qué las iglesias, los curas y las monjas? Como adorno son bastante feos.
Esa idea me trajo a la memoria cierta vez en que un ladrón fuera de quicio, tal vez simplemente porque estaba preso -que ya es una buena razón- apostrofaba a los guardiacárceles, carceleros o funcionarios de prisiones, como guste llamarlos:
-¡Cretinos! -gritaba el preso- ¿No se dan cuenta de que sin nosotros no son nadie? ¡Nosotros les damos de comer! ¿Qué pasa si un día hacemos huelga de ladrones? ¡La policía, los jueces y ustedes tendrían que ir a trabajar, eso pasaría! ¡Aprendan a respetar, vagos inservibles, que sin ladrones ustedes ni siquiera existen!
Sin pecado y sin ladrones, tanta, tanta gente estaría buscando trabajo, que sería “la madre de todas las crisis”.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Pegame y haceme santa


Es lo que siempre digo, a riesgo de que me metan una torta, en España son todos católicos y monárquicos, desde los franquistas hasta la ETA, pasando por socialistas y comunistas.
En estos días el Parlamento inaugurará una placa recordatoria de sor Maravillas, una de las santas proclamadas por Juan Pablo II, "el Papa de la Juventud".
A José Bono, quien preside el Parlamento -es del PSOE, pero como corresponde muy católico- le parece muy adecuada la placa, ya que la Maravillas nació en una casa que ahora ocupa ese parlamento. Como argumento es una birria, pero hemos oído peores.
La Maravillas fue santificada por los malos ratos que le hicieron pasar los rojos durante la Guerra Civil, solo que murió mucho más tarde, dicen que de muerte natural, en 1974.
Bien, no crean que sufrir un poco a los rojos fue por lo único que la hicieron santa, también porque un pibe de Entre Ríos, Argentina, que se había ahogado en una piscina, fue devuelto a la vida por su intermediación. ¡Chupate esa mandarina!
Todo eso, y que fuera tan retrógrada que se escindió de las Carmelitas porque consideraba muy de izquierdas el Concilio izquierdista de Juan XXIII, le ganó las simpatías de Juan Pablo II, el heredero natural de Pio XII, pero la puso mal con los progre, ya se sabe... Que fundara un convento muy extremo y fuera acusada de lavado de cerebro de jovencitas y algo muy parecido al secuestro, son boludeces que encocoran a los "progres".
Tendrían que verlo desde otro ángulo.
Maravillas decía a sus discípulas: "déjate aplastar, humillar, arrastrar y serás perfecta".
Decía eso y luego se colgaba de la melena de una viga, para sufrir un rato.
Estamos entrando en la modernidad más extrema. La Iglesia Católica no tolera a los gay –salvo que sean curas- pero apoya a los sadomasoquistas.
Tendrían que hacer una página web con todas esas santas castigadoras mostrando botas bajo los hábitos y todos esos santos sufrientes, con sus calzones malva expuestos al látigo.
Más, ya que estamos, que en la placa de homenaje a sor Maravillas, la que invitaba al arrastre para alcanzar la perfección, pongan la dirección de la página. La Iglesia vive quejándose por sus bajos ingresos, las páginas porno pueden ser su salvación.
Ah... la de la foto no es sor Maravillas. La auténtica, con tanta devoción terminó siendo muy parecida a Fernandel.

domingo, 2 de noviembre de 2008

Caballos reventados


Cada primavera los peregrinos marchan a rendir homenaje a su Virgen del Rocío. Mucha, pero mucha devoción y más, pero más alcohol.
Los católicos son así: carne de santería.
Tan católicos y marianistas que la idea de una virgen una, les resulta repugnante. Cada uno tiene su virgen, y las otras son de chiste. Como por otras costas la Virgen de Luján, o Del Valle o decenas de, pero hoy a la que vamos. O sea…
Virgen del Rocío, con romeros y romeras -¿así se dice?- vestiditos de manolas y manolos -¿así se dice?- venga que te pego a la botella, y hasta a alguna raya de tiza para aguantar tanto trago. Que la del Rocío es comprensiva, y entiende…
Sólo que, los folklóricos van de carro, carretelas y cabalgatas. Olé.
En algunas ciudades españoles se cuestiona el toreo. En otras están prohibidos los circos con animales, por lo del maltrato. Y bien, ya es un avance…
Esta primavera los rocieros machacaron 21 caballos y 4 mulas. Murieron por maltrato, reventados y desfallecidos de hambre. Cuatro bichos más que el año pasado, y no hay sanciones. Hombre, si estás borracho o colocado puedes ver ángeles en el aire, pero a los caballos que los atienda el Papa.
España profunda, Latinoamérica profunda. Países de santería y borrachera religiosa. Mantenerse lejos es poco…
Tanto caballo muerto, y la Virgen que ni se dio por enterada… qué estaría pensando.


http://www.elpais.com/articulo/sociedad/25/caballos/cayeron/reventados/Rocio/primavera/elpepisoc/20081102elpepisoc_5/Tes

viernes, 31 de octubre de 2008

El silencio de las sotas


“La dirección del grupo recuerda que el criterio permanente es no valorar las opiniones de los miembros de la Casa Real”, SMS cursado por el PSOE a todos sus diputados.
El mensaje resume lo que piensa y se atreve a expresar la izquierda española de las declaraciones conservadoras, creacionistas y plenas de prejuicios de la Reina de España, doña Sofía de Grecia.
No me extraña ni me preocupa. ¿Qué cabe esperar de una monarquía, sino que sea de derecha?
Lo que me preocupa no es la voz de los reyes sino el silencio de las sotas.
Sin silencio y sin sotas no se sustenta ninguna monarquía.
Tal vez están muy ocupadas, las sotas, digo.

miércoles, 22 de octubre de 2008

El Demonio anda suelto


La señora Angela Merkel, canciller de Alemania, se ha resentido de las familiaridades que se toma el primer ministro de Francia, don Nicolás Sarkozy. Es sabido, o es un tópico, que los franceses son muy “toquetes”, solo que… con la mujer que tiene el franchute uno piensa que lo de la señora Merkel tiene que ser una confusión.
De todas maneras, puestos a comprobar la sacrosanta verdad de las mentiras habituales, un corresponsal en el Pentágono –oficial mayor de la Fracción Espirita de la Masonería del Séptimo Día- hincha de Obama, nos envió el testimonio de una de las cámaras de seguridad. Esta mujer vuelve locos a los más santos. Hay pacto con Satán, eso es seguro.

lunes, 20 de octubre de 2008

Rueda la pelota




El juez Baltasar Garzón ha puesto a rodar la pelota. Quiere desenterrar a García Lorca y a los que comparten la tierra con él. Para luego seguir. Afuera, a tomar aire, los fusilados a escondidas y los enterrados en las banquinas.
Tiene a todos en contra, Baltasar Garzón. A la derecha del PP y al partido gobernante, el Partido Socialista Obrero Español.
Lo de siempre: que no es momento de hacer olas. Que nunca es momento de hacer olas. Que mejor dejar a los muertos en las cunetas, y no hacer olas.
Unos, los que vencieron y luego fusilaron, porque no quieren aparecer como lo que fueron, son y serán.
Los otros, los de la izquierda, porque pagaron moneda sobre moneda un olvido precario de sus propias barbaridades. Aceptaron la monarquía, le besaron los pies, se olvidaron de por dónde se va a la izquierda, arriaran la bandera de la República y consiguieron una lugar en el panteón de los próceres razonables para Santiago Carrillo, aparte de una buena pensión para su retiro.
Comieron mierda con la pala, para que se olvidaran de sus cagadas y se les permita comer del plato de los triunfadores. Hoy, se ponen nerviosos. Temen, tal vez, que salgan a relucir las “chekas”, los comisarios políticos estalinistas que se cargaron a más de uno, o desaparecieron a más de uno, como el trotskista Andreu Nim. Los tipos como el llamado Victorio Codovilla, mandamás del PC argentino hasta su muerte, luego de comisariar represalias en la Guerra Civil, por mandato de Stalin, ponen en peligro este presente paniaguado y democrático, desde siempre.
Hoy, casi todos dicen que Garzón busca el estrellato, que lo suyo no tendrá andadura legal, que solo sirve para joder la paciencia, o aún peor, para avivar los recuerdos. También lo dicen desde la izquierda y desde el ministerio fiscal, que responde a los socialistas. No quieren menear el agua. No hagan olas.
Por suerte Garzón puso en movimiento la pelota, y se empieza a desenterrar muertos y airear la memoria. ¿De tumbas clandestinas? Ya no, o casi no, los viejos recuerdan y saben a cuánta distancia del pueblo mataron y enterraron a sus hermanos.
¿Garzón? ¿A quién le importa Baltasar Garzón y sus posibles razones? Lo que importa es que la pelota ya está en movimiento, y ahora vamos a ver quién es capaz pararla y tirarla afuera.

jueves, 16 de octubre de 2008

Mientras no falte...


Con la crisis económica por todas partes se proclaman muertes.
Que ha muerto el Capitalismo.
Que lo que murió es el Capitalismo “Salvaje”.
Que feneció la imagen dominante de USA.
Que lo que en verdad ha muerto es una cosmogonía con Libertad de Mercado como dios indiscutible.
Me temo que nada de eso ha muerto, porque la crisis no ha puesto al descubierto nada que no estuviera previsto.
Me temo… -o tal vez no- que el único cadáver lo pone el nacionalismo.
El poder de los bancos vino sin máscara. Los Estados juntaron las alcancías para ayudar a los pobres banqueros, y de paso pusieron en evidencia que las fronteras subsisten sólo en nuestras cabezas… ¡nacionalizando las deudas bancarias!
Pero lo peor no es la seudomuerte del nacionalismo, sino la gente que junta caca de perro por la calle.
Me enferman.
El mundo se muestra en pelotas, Los Que Tienen le transfieren sus deudas, y la gente se empeña en juntar caca de perro, delante de todo el mundo.
¿No pueden hacer que su perro cague en su cocina, en su dormitorio, debajo de su cama, por ejemplo? ¿Qué juntar la caca sea un acto menos impúdico y/o público? ¿Coserle el culo a su perro cuando lo sacan a pasear? ¿Embalsamarlo?
O, para mantener la coherencia ante la crisis: comérsela?

viernes, 10 de octubre de 2008

Sonríe, ellos te aman


El 12 de octubre, día en que Cristóbal Colón puso el pie en la Isla de Guanahaní, se celebra el “Día de la raza”, la “Fiesta del Pilar”, el “Día de la Hispanidad”, o este “feriado que me viene tan bien”. Los tres últimos en España, que ha decidido cambiarle el collar al perro. Allá, en los mares del Sur, se sigue festejando el “Día de la raza”, con muchas puteadas para los gallegos, como inspiradores, pero pocas ganas de cambiarlo.
Pero la verdad es más chota. Dos fragmentos de Historia:
Uno: El rótulo «Fiesta de la Raza» para denominar las celebraciones del doce de octubre fue utilizado en enero de 1913 en una hoja difundida por la asociación Unión Ibero-Americana de Madrid,
«Fiesta de la Raza: Es aspiración fomentada por la Unión Ibero-Americana, y para cuya realización se propone efectuar activa propaganda en 1913, la de que se conmemore la fecha del descubrimiento de América, en forma que a la vez de homenaje a la memoria del inmortal Cristóbal Colón, sirva para exteriorizar la intimidad espiritual existente entre la Nación descubridora y civilizadora y las formadas en el suelo americano, hoy prósperos Estados. Ningún acontecimiento, en efecto, más digno de ser ensalzado y festejado en común por los españoles de ambos mundos, porque ninguno más ennoblecedor para España, ni más trascendental en la historia de las Repúblicas hispano-americanas. De no haber sido ineludible el amoldarse a la organización oficial de los agasajos que se celebraron en honor de los Delegados ibero-americanos en las fiestas del Centenario de Cádiz, se hubiera celebrado el té con que les obsequió la Unión el día 12 de octubre en vez del 13, pues tal era el propósito de nuestra Sociedad, el de hacer coincidir con esta fecha el honor de recibir en ella a los emisarios ibero-americanos.»

Dos: El poeta y periodista argentino Ernesto Mario Barreda, en un largo artículo publicado en La Nación de Buenos Aires el 12 de octubre de 1935, narra sus visitas al puerta de Palos y al convento de La Rábida en 1908, la entrega que hizo de un álbum que la Sociedad Colombina dedicó al presidente de la nación argentina, la fundación de la Casa Argentina de Palos, llevada a cabo por el cónsul de aquella república en Málaga, el entusiasta hispanófilo D. Enrique Martínez Ituño, y la celebrada el día 12 de octubre de 1915 por primera vez con el nombre de Día de la Raza en dicha Casa Argentina. El documento impreso que cita está encabezado así: «Casa Argentina. –Calle de las Naciones de Indias Occidentales. –Carretera de Palos a La Rábida. –Club Palósfilo. –Hijas de Isabel. –Día de la Raza, 12 de octubre de 1915.» Luego se copian unos versos del mismo poeta Barreda alusivos a las carabelas de Colón y se exponen las razones de la nueva festividad, epilogadas con este apóstrofe a España: «Reunidos en la Casa Argentina los Palósfilos y las Hijas de Isabel en este Día de la Raza, hacemos votos para que con tus hijas las Repúblicas del Nuevo Mundo formes una inteligencia cordial. Y un abrazo fraterno sea el lazo de unión de los defensores de la Ciencia, el Derecho y la Paz.»

O sea… los que, cómo uno, son cagarruta de inmigrante europeo, son más papistas que el Papa.
Y hablando del Papa, para ser bien inconexos, me alegra que defienda al infumable nazi que firmaba Pio XII. Al menos no da lugar a confusiones tales como suponer que puede haber papas progresistas o liberales.
Los liberales, ya se sabe, defienden el libre comercio para los giles y usan los ahorros de los otarios para salvar a los bancos. Uno de ellos, el inefable Bush, acaba de mandar sus saludos al Rey de España en el Día de la Raza, o de la Hispanidad, como es menos apestoso.
Mientras, seguimos comiendo mierda y mirando para arriba para ver si la culpa la tienen las palomas.
Estoy optimista. Tanto que les paso una letra tanguera que levanta el ánimo.

CUARTETAS PARA UN AHORCADO


Dicen que fue en el árbol del pasado

donde colgó la soga del recuerdo.

¿Filósofo, poeta, loco o cuerdo?

nos pregunta su sombra desde el muro.


Sólo sé que vistiendo traje oscuro,

ciñó a su cuello el lazo, suavemente,

dejó caer el banco del presente

y le sacó la lengua a su futuro.

viernes, 3 de octubre de 2008

Mercado de reliquias


Nos asombra que se haya construido una catedral en torno a los restos y riquezas de los Tres Reyes Magos cuando todo fue un asunto de márqueting, primitivo, pero márqueting (con la “g” que prohíbe la REA, perdón la RAE).
Hubo un tiempo en que se compraban, heredaban o robaban los altos puestos de la Iglesia Católica y cada obispo, abate o lo que fuera, montaba su quiosquito. Muchos descreídos, que los hay también no ateos, llaman a ese tiempo “de invención de las reliquias”.
Es comprensible. ¿Quién apostaría su alma y sus dineros en una iglesia sin garantía de santo a la vista? Y, si hay mercado, hay mercancía.
Así, por ejemplo, se han venerado por lo menos 15 prepucios de Cristo. Flaco que, de haber existido, cosa de la que no hay pruebas, se podía decir que tenía “muchos huevos”, pero nadie afirma que tuviera más de un pene.
Así también se adoraron cráneos de Cristo cuando era adulto y cuando era el Niño Jesús, o sea… que tenía cabezas de recambio.
Con las astillas pertenecientes a la cruz de Cristo se podría hacer un puente de madera para cruzar el Mediterráneo, y con los brazos, sangre, u otros miembros incorruptos de santos y santas se juntó y se junta más de una limosna.
Tal vez sea que los humanos creemos más en los fetiches que en la razón. Y estoy pensando en los juegos de escondidas con el cadáver de Eva Perón, el robo de las manos del mismo Perón, o los combates que rodearon la decisión de dónde se enterraban “definitivamente” los restos de ambos.
Lo real es que con la fe no se puede. No admite pruebas en contrario, y rechaza por ineficaces a aquellos que intentan desmontar creencias.
Por ejemplo los libros: “Por qué no podemos ser cristianos, y mucho menos católicos” de Piergiorgio Odifredi, o “La puta de Babilonia”, de Fernando Vallejo. El primero en plan más o menos distante, el segundo con un ataque desbocado e insultante.
Los dos vienen a confirmar que escribir o leer estos textos necesita de un a priori: la bronca contra la Iglesia y la negación de los mitos que propala. Con lo que demuestran su inocuidad. Convencer al ya convencido es innecesario, y a los otros, los que tienen fé, no los convence nadie, porque tampoco leerán estos libros.
Con la fé no se puede, y por eso la Iglesia no pide hogueras para esos libros o similares.
En fin, que como dijo un pragmático que anda por ahí: No creo en Dios, pero sí creo en la Iglesia, su poder no necesita de pruebas, con o sin reliquias.

lunes, 29 de septiembre de 2008

¡Dargüin pa todo ´l mundo!


Un turco llamado Adnan Oktar apuesta una cifra desorejada a que no le pueden probar, fósil en mano, la relación entre los primates de "altri tempi" y el hombre actual.
Creacionista, el tipo, como la horda seudocientífica que se reconoce como tal en USA, sostiene que la naturaleza siempre fue igual, y que Charles Darwin era un pelotudo.
De pelotudo nada. Era, sí, naturalista/espía de la Pérfida Albión, pero de boludo nada.
Francamente, discutir este asunto a estas alturas es una pérdida de tiempo. Si alguien quiere creer en Adán y Eva, en los Reyes Magos, en el Ratón Pérez, o en la Santa Iglesia Maradoniana, es por su cuenta y riesgo. La fé soporta cualquier prueba en contrario.
Eso sí, que no se disfracen de “científicos”, porque un día esos cosos se enojan y demuestran que Oktar, Bush y Benito “Csiví”, el inquilino del Vaticano, descienden de los burros.

Claro, la existencia y persistencia de estos dinosaurios, capaces de negar los dinosaurios porque todo fue siempre como ahora, desde que Dios creó la vaca y los bifes de lomo, da un poco de repelús. Al final va a ser cierto lo que me digo a veces: el hombre no desciende del mono… desciende hacia el mono.

viernes, 26 de septiembre de 2008

Una con Hombre Lobo


De vez en cuando uno puede darse un gusto. En este caso ha sido escribir una historia con “lobisón”.
Fernando Marías, patrón de la colección “Remake” de la editorial “451” -en beneficio de los distraídos, la temperatura a la que arde el papel en grados Fahrenheit- me propuso sumarme a la reescritura de uno de los grandes mitos culturales y literarios: el Hombre Lobo, el licántropo, o “lobizón” en portugués.
En esta colección ya rindieron homenaje a Drácula y Frankestein, sigue el Hombre Lobo y hay más en preparación.
No tuve que pensarlo para aceptar. Los argentinos, crecidos en el cemento o en el campo, todos, mamamos desde chicos historias de lobisones. Más, recuerdo que cuando era pibe se armó una cacería en las afueras de La Plata, cercanías del Arroyo del Gato. Un diario había recogido el testimonio de varios que habían visto por allí a un lobisón.
Así fue que, el primer día de luna llena, el puente sobre el arroyo y sus cercanías se vieron inundados de curiosos, más o menos cagados de miedo. Fue una lástima que el bicho no apareciese y que, después, corriera la bola de que había sido un invento del diario para salvarse de la ruina vendiendo más.
Resulta curioso que un presidente argentino –me empecino en creer que pudo ser Sarmiento- para terminar con la superstición de que el séptimo hijo varón consecutivo, en noche de luna llena se convertía en lobisón, instituyo el padrinazgo presidencial.
No terminó con la leyenda, que sigue vivita y coleando, pero andan por ahí unos cuantos que tienen por padrino al presidente que les tocara.
¿Y cómo iba a terminar esa “superstición”, si estaba Mendieta para confirmarla? Mendieta, el perro parlante de Inodoro Pereira, había quedado así porque siendo hombre lo agarró un eclipse en esa noche de luna llena y quedó “emperrado” para siempre.
La tercera curiosidad, mucho menos importante para una leyenda, es que en Sudamérica no hay lobos. Entonces, a falta de lobo, los lobisones se “emperran”, y ahí van, como grandes perros negros haciendo tropelías.
Me di el gusto -con lobisón en la pampa de fin del XIX- y mi relato encabeza el libro recién sacado a la venta por “451”. Ojo, encabeza porque apellidarse con “A” tiene ventajas para el orden alfabético, siempre y cuando no se trate de una lista de fusilamientos.

domingo, 21 de septiembre de 2008

Tonto con aceite


Esta mañana, cuando me arruinaba el domingo leyendo las repercusiones y las implicaciones económico/sociales/y anda a saber qué más, de la intervención del gobierno de USA para salvar empresas atrapadas en las garras del “libre mercado”, me entró un mensaje en el móvil (celular). Recibo varios por día, sin haberlos pedido, proponiéndome las cosas más variadas. El de esta mañana me decía que si no tenía “solidificador” para el aceite usado, “Frito Limpio” me lo mandaba gratis.
(Si usted está en otro mundo, le explico. Acá se considera contaminante el aceite de freír, si se lo arroja por las cloacas. De comerlo no dicen nada. Entonces, cuando la freidora está llena de aceite muy usado, uno le suma unos polvitos, revuelve, y al rato el aceite es un zocotroco de gelatina consistente que puede arrojar a la basura, sin que se escurra de la bolsa. Los que separan orgánico de no orgánico, o desarman el cartón de leche porque adentro es de aluminio y, ya se sabe, el cartón va por un lado y el aluminio por otro, en beneficio de la salvación de su alma no contaminante, están chochos con el solidificador de aceite.)
Bien, me dije -bajo los efectos del intervencionismo de Estado más descarado- no tengo freidora, y si el aceite no me mata a mí, calculo que tampoco a los pescaditos del Mediterráneo, que está en la otra punta de mis cañerías.
Pero entonces ella frunció el ceño y dijo: Estamos cada día más estúpidos. ¿Quedamos así después de mayo del 68? Creemos en la justicia, en la responsabilidad social, en los gobiernos, en los políticos, en que se puede vivir con buena fé, pero no sabemos un pimiento de economía. ¡Ni nos interesa! Nos parece un adelanto cualquier medida “social”, pero la economía se la dejamos a ellos, los que manejan empresas que cuando ganan se quedan con la parte del león, y cuando pierden nuestros ahorros les salvan la vida. ¿Y sabes qué es lo peor? ¡Ellos tampoco saben nada de economía! ¡Está a la vista! ¡Estamos cada día más tontos! ¡Ellos y nosotros!
Me tomé una taza y media de café con leche pensando en lo que dijo ella, y decidí jugarme: me voy a comprar una freidora, voy a pedir el solidificador de aceite y a separar lo orgánico de lo no orgánico. Para tonto, que sea al cien por cien.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Velas a San Cayetano


En las últimas horas asistimos al florecimiento de las “contradicciones del sistema”. EEUU, el abanderado del no intervencionismo y el libre juego de los mercados, interviene en el salvamento de un par de grandes, inmensas empresas.
Las bolsas de valores responden con alegría equivalente a la mufa que expresaron cuando las empresas se fueron a pique. Y los economistas siguen contándonos cuentos chinos, como si las bolsas de valores tuvieran algo que ver con la economía.
Resulta de maravillarse la fé que tenemos en el ánimo de las bolsas, cuando estaríamos más cerca de la realidad poniendo velas a San Cayetano, o practicando alguno de los innumerables ritos new wave.
Digámoslo de una puñetera vez: las bolsas son una timba, un casino con reglas tramposas. No tienen un pito que ver con la economía.
Cuando un operador tiene suficiente resto -digamos un George Soros- puede hacer subir o bajar el valor de cualquier empresa, o cualquier bono de estado, como se le da la gana. ¿Para qué? Para comprar otra vez en baja, que es lo que hacen los grandes. O para engrupir a los ahorristas chicos, cuando los papeles suben.
Tal vez Argentina no sea el ombligo del mundo, pero sirve como ejemplo. Cuando el país se iba, vertiginosamente, por las cloacas, la bolsa subía como espuma de cerveza.
¿Por qué los economistas profesionales nunca nos dicen esto? Sospecho que no les gustaría a quienes les pagan el pan, la mortadela y algunas cositas más. Son unos farsantes.
Es cierto… ¿quién es uno para ir en contra de la corriente? Nadie.
Por eso resulta educativo repasar la historia de George Soros, el operador que terminó, entre otros, con los afamados Tigres Asiáticos.
Para una primera mano alcanza con una punta, en esta dirección pueden dar con el tipo que tiene más claro cómo se juega en este juego de masacre, en el que los platos rotos los paga la gilada. Es decir: nosotros.



Una cosa queda clara: si la intervención del Estado para salvar empresas sucede en Bolivia, Brasil o Argentina, los cuelgan de las pelotas. USA, como hace las reglas, también se las salta cuando quiere.


jueves, 4 de septiembre de 2008

Si la envidia fuera tiña...


Por estos días se armó fragote en la pérfida Albión porque un artista canadiense de origen chino -están en todas partes- expuso a tres figuras muy conocida con el pene en alto: Mickey Mouse, ET y Cristo. Adivinen con quien se armó la goma.
Una mujer, cristiana, claro, auspiciada por el Centro Legal Cristiano, claro, inició juicio de desalojo para la figura del Cristo empinado, porque no sirve más que “para ofender a los cristianos y denigrar a Cristo”. La señora también dice que ni el achinado ni la galería se hubieran animado a exponer a Mahoma en tan briosa postura. En eso le damos la razón, porque los mahomenos no se andan con bromas y más de uno “arruga” antes de hacerse el chistoso; por las dudas.
Pero, lo que nos llama la atención es que los defensores de la cristiandad del tercer país más católico de la Tierra -después del Vaticano y Polonia- España, no hayan roto lanzas. Será porque están muy ocupados en desmentir empinamientos y resultados embarazosos.
¿De qué hablamos?
Rachida Dati (42, foto), ministra de Justicia de Francia, ha reconocido estar embarazada y muy feliz. Como no tiene pareja conocida, el enemigo marroquí (1) ha hecho correr el rumor de que el hijo es de José María Aznar, ex presidente de España. Aznar ya salió a desmentirlo y piensa en acciones legales contra quienes afean su figura con ese bulo.
Francamente, nadie puede afear a Aznar, al menos en el sentido estético. Mejor aún, desde que amenaza con juicios a todo el mundo que dude de su fidelidad conyugal, me empieza a caer simpático. Porque, como ya muchos, nos preguntamos si no tiene cola de paja.
Los que no me caen bien son sus asesores. Tendría que contestar, por ejemplo: “Somos solo amigos/colegas/nunca hablo de mi intimidad”. Con lo que tendría mucha más prensa y ganaría fama de “latin lover”. Pero no, tal parece que el Opus no quiere de esa prensa. Lástima, esto se está poniendo muy aburrido.

(1)La bronca de Marruecos viene desde que dieron muestras de muy poco valor militar al perder la cuasi guerra por el islote llamado Perejil. Rindieron su guarnición de media docena de soldados ante, apenas, un batallón de marines y una fragata misilística, enviados por el castrense José María Aznar.

martes, 2 de septiembre de 2008

Que se rompa, pero no se doble

Reconozco que soy especialmente sensible -¿paranoico?- a ciertas tropelías; como los doblajes en el cine. Por eso ejerzo mi derecho de pirata y les cuelgo una nota de Miki Otero, hombre del gratuito ADN, diario que convierte en una tradición cara y sin mucho sentido comprar los periódicos tradicionales…

Doblemos las canciones


No hace falta recalcar que nos declaramos fans de una tradición de doblaje y traducción en España que convierte títulos como After hours, de Scorsese, en Jo, qué noche o, ahora, Wall-e, en Pillado hasta las tuercas.
Esa misma y rica tradición que reinventa los diálogos de Humor amarillo o que titula la película Kung Fu Hustle como Kung Fu Sion y sustituye los diversos dialectos chinos del filme por acentos gallegos, vallecanos o catalanes.
Pero hay cosas que, en el reino del DVD y de las descargas en internet con subtítulos, ya no nos podemos permitir.
Cada vez que una cadena española se decide a programar aquí una serie yanqui con un cierto culto en internet, se empecina en doblarla aunque eso suponga la destrucción absoluta de la historia.
Eso volverá a pasar con la serie más graciosa del momento: Flight of the Conchords, sobre las cuitas en Nueva York de un dúo de folk-funk neozelandés. Aunque había oído rumores de quién se encargaría de poner la voz, se ha abierto un concurso en MySpace para encontrar cantantes que doblen no sólo los diálogos, sino también las canciones y números musicales, el 50 % del hilo narrativo.
Así las cosas, propongo que a partir de ya, y como parte de esta involución cultural castiza, no nos confirmemos con doblar pelis o series y contratemos a triunfitos o a cantantes de orquesta para doblar todas las canciones y discos en inglés de la historia, de Sinatra a Beyoncé.

Miki Otero

…y termino mi metida de cuchara diciendo, para los que no tienen la suerte de compartir los adelantos del primer mundo, que el mayor logro surrealista de la radio española son los programas dedicados al cine.
No se limitan a comentar las películas, también ilustran lo dicho con partes de la banda sonora. Banda en la que han desaparecido las voces y, me atrevo a pensarlo, hasta los efectos especiales originales. O sea que, a más de no ver, que es lo que tiene la radio, tampoco oímos la película original, sino el doblaje español. O sea que de la peli no queda nada.
Si alguien cree que es una exageración que se anote a un “cable” y vea las versiones dobladas y, al mismo tiempo, subtituladas para sordos. El subtitulado es muy fiel, el doblaje va por donde se le da la gana. Tengo la sospecha de que los guionistas de doblaje hacen textos pensando en idiotas profundos.

jueves, 28 de agosto de 2008

Se vive bien en democracia


Antonio Bussi, reconocido genocida de la dictadura videlista, ha sido condenado a perpetua, entre los vítores de muchos tucumanos. Bien.
¿Bien?
Antonio Bussi comenzó su andadura en la provincia de Tucumán en la lucha de contraguerrilla, durante el gobierno democrático de Isabel Perón. Luego, con el golpe militar, llegó a comandar toda esa zona al tiempo que era gobernador de facto de la provincia. Bien.
¿Bien?
Una vez retirado y a salvo de juicios por las leyes de Obediencia Debida y Punto Final se presentó a elecciones y en 1995 resultó elegido, por el voto popular y democrático, gobernador de Tucumán. Pocos años más tarde el voto democrático de los tucumanos lo hacía diputado nacional. Una parte significativa, y democráticamente mayoritaria, hizo gobernador legal al que fuera gobernador por fuerza y patrón mandante en las torturas a tucumanos de todo pelaje. Bien.
¿Bien?
Cuando más pienso en cómo somos más quiero a mi perro… de porcelana.

sábado, 16 de agosto de 2008

El Corto la tiene clara


Hay un fragote entre Georgia y Rusia, por un trozo de tierra y gente que está a caballo de la frontera. Francamente, lo miraba de reojo, como casi todo lo que sucede en las irritables fronteras caucásicas, hasta que Bush -Homer Simpson en versión poco graciosa- salió con su ladera la “Gondolera” Rice a criticar a Rusia. Entonces, con un reflejo más propio del fútbol que de la política, me puse del lado de Rusia. Si ellos están en un equipo, yo me anoto en el otro, aunque sea para perder por goleada.
Después reflexioné, un poco, o hice como si, recordando un gran pensador clásico, lo que colocó las cosas en su sitio.
Los malos de allá apoyan a Georgia, porque la cuna de Stalin quiere entrar en la OTAN. Y, por supuesto, los europeos repiten el gesto.
(Digresión al margen: El pensamiento político periférico enseña que hay que bailar la música que te imponen, si no puedes imponer tu música. La diplomacia enseña que, si uno no quiere parecerse al oso del gitano, bailando esa música, agarra un instrumento y la toca mientras baila, que queda más elegante y disimulado.
Hay varios estadios de periferia: Argentina, Bolivia y Tanzania están en la periferia de afuera, casi cayéndose del juego. Alemania, Francia y los otros, están en la periferia de adentro; a ellos les dejan bailar con pandereta.)
Decía que los malos de allá apoyan a Georgia, pero Rusia toca su balalaika y también hay que bailar. Porque lo que quiere Rusia es cuidar y reconstruir su imperio, amenazado por los “desertores” que se pasan a la OTAN, y necesita mostrarse como el malo de acá.
O sea, como diría de otra guerra mi gran pensador clásico, el Corto Maltés: esta es una guerra ínter imperialista, que no cuenten conmigo.
¡Qué gran cosa es tener un cacho de cultura! Si no fuera por el Corto, hago un papelón.

lunes, 11 de agosto de 2008

La maldición del enchufe


Puesto a pensar en los coches, su utilidad y los daños colaterales que producen, concluyo que:
Los únicos que me gustan son los de carreras, porque no sirven para nada más que estimular la adrenalina.
Al resto, los pasaría por una picadora de lata, y tan tranquilo.
Pero, como los parches están más cerca de la comprensión humana que las soluciones radicales, tal vez los coches eléctricos estén a medio camino entre mi Armagedón y lo que piensa el resto de los mortales.
¿Qué pasa con los eléctricos? Que son un mal negocio.
Si funciona lo que cuelgo a continuación, tal vez entendamos para quien son un mal negocio. Le debo el material a Ernesto Reclusa, indio de los pagos del Tandil.

http://www.tujefetevigila.org/powerpoint/AutosElectricos.pps

viernes, 1 de agosto de 2008

OBAMA


Si, por casualidad, no lo matan en plena campaña.
Si gana las elecciones norteamericanas.
Si, para asombro, no lo matan cuando sea presidente.
Podría hacerme una pregunta: ¿Los negros, dejarán de ser víctimas de los blancos, para ser verdugos de los negros?

viernes, 25 de julio de 2008

Y la guerra continúa


Luciano Benjamín Menéndez, el mismo que se hacía llamar “El Chacal”, aquel que en 1984 arremetió con un puñal de paracaidista contra quienes reclamaban justicia, el mismo que quemaba libros y gente en Córdoba, se ha ganado una Prisión Perpetua.
Luciano Benjamín, como casi todos ellos, los que se ven y los que se esconden, los que hablan y los que disimulan, cree que nadie tiene derecho a juzgarlo, porque ganaron la guerra.
No voy a ser tan chupasirios -meapilas se dice en España- para pedirle arrepentimiento y contrición, para perdonarlo. Ni olvido, ni perdón.
Ni olvido, ni perdón, esa es la única puta verdad. Si alguno cree que la guerra ha terminado, que le mire la cara a Luciano Benjamín. No ha terminado.
Sobre todo porque ellos siempre están volviendo.
Qué viva mil años, don Luciano Benjamín, y con mucha salud.

jueves, 24 de julio de 2008

Olor a cable quemado


No hay nada que hacer, los funcionarios están empeñados en que la gente no se divierta. Porque cuatro o cinco sensibles protestaron, en Milan, hicieron retirar la silla eléctrica donde se cocinaba alegremente un muñeco de latex, por el módico precio de a un euro la achicharrada.
Imagino la frustración de aquellos que llegaron tarde para apretar el botoncito, y el desencanto de los dueños del puestito, que pagaron cinco mil verdes por internet a su fabricante de los EEUU.
Sospecho, por la procedencia y el recuerdo de Guantánamo y la Escuela de las Américas, que lo tenían catalogado como material didáctico.
Como este blog, aparte de criticar con mala leche, tiene una responsabilidad social, informamos a los necesitados de diversión que en internet se encuentran instrucciones para hacer una silla eléctrica para “barbies”.
No se la vamos a poner fácil, porque después nos critican. Busquen la foto que ilustra la nota y llegarán a destino.
Nada como tener en casa la propia silla eléctrica.

lunes, 14 de julio de 2008

La ópera del Flecha


“Esta noche, la secretaría de Cultura local pondrá sobre el escenario del Coliseo Podestá La era de las cavernas. Se trata, nada más y nada menos, que la ópera rock compuesta por el cantante Héctor Vilche e interpretada por su banda: los Viejos Sucios y Feos -junto a varios invitados especiales-. La obra repasa, en un solo acto, los acontecimientos de la última dictadura militar: censura, desapariciones, Madres y Abuelas, complicidades, exilios, supervivencia, resistencia, Malvinas y el regreso de la democracia. Todo, desde las 21, en el teatro de 10 entre 46 y 47. La entrada, un alimento no perecedero para los comedores comunitarios.”
Parece un aviso más, pero fue apenas el cierre –transitorio- de una historia que pudo ser fea y no lo es.
“Flechita” Vilche era el más pibe de los presos políticos de Argentina, tan joven que todavía hacía como que se afeitaba. Se comió lo amargo como el mejor, una larga, muy larga pila de años, y luego siguió remando, ya con el pelo como le daba la gana y el rock atado a las manos.
Días atrás invitaba a los compañeros –no existe la categoría de ex compañero- al estreno de su ópera rock, y recordaba que, cuando estaba en la cárcel de La Plata, cantaba sin permiso. Cantaba en la celda y “Culito de goma”, un hijo de puta con carnet y uniforme de carcelero, irrumpía en el pabellón tratando de cazar al cantor. Nunca pudo identificarlo.
Tampoco pudieron los que llegaron después, por eso hoy Flecha –ya creció para no llamarlo Flechita- se da el gusto de cantar a teatro lleno, con un montón de ex presos haciéndole pata, mientras el recordado “Culito de goma” está en la cárcel por crímenes de lesa humanidad, que cometió cuando era parte de los verdugos que perseguían cantores.
Lo pongo con foto porque no es un héroe, no lo recibirá el presidente de Francia, ni le besará el ruedo a la Virgen de la Perinola. Lo pongo porque luego del estreno de La era de las cavernas, se emociona agradeciendo el cariño con que lo acompañaron y recuerda que:
Las Madres vinieron al camarín a saludarme y Nora Cortiñas me dijo: "los 30.000 desaparecidos están presentes y vivos en tu música", fueron los mejores premios. Me he reconciliado con la vida.

domingo, 13 de julio de 2008

Ya me tiene podrido


Francamente, tengo los huevos llenos de la Ingrid Betancourt. Más, he encendido una vela para que los de la FARC, por quienes tengo poca simpatía, se la lleven otra vez a pasear por la manigua.
La progresía izquierdoderechista –la progresía no es una posición ideológica, sino un estado de ánimo que abarca todo el espectro político- la ha canonizado como la santa que toca hoy por hoy. En algún momento, paralelo al descubrimiento del Buitre que Acechaba Moribundos, se entronizó a la llamada Lady Diana, una rubia británica que daba muy buena imagen rodeada de negros pobres.
Para mala suerte del tonticlub se murió la mártir británica –cualquiera que tenga que tratar de cerca con la realeza, británica o no, merece ser canonizado, o fusilado- y solo nos quedó el Buitre que Acechaba Moribundos, que tampoco duró mucho: Teresa de Calcuta.
Por suerte, ahora hay recambio: la Betancourt.
Se encontró con todos, con sus zapatitos de monja y su cara de viuda de Borges, y a todos les hizo el juego. Tanto que se disputaron el favor de hacerse fotos con ella.
Con Rodríguez Zapatero repitió su juramento de amor a todos: "España es mi familia".
Y el presidente de gobierno español, don Rodríguez Zapatero, le correspondió regalándole “El libro de la vida” de Santa Teresa, que no es la de Calcuta, pero la intención igual vale.
Para acompañar este obsequio, Zapatero entregó también a Betancourt una camiseta de la selección española de fútbol, ganadora de la última Eurocopa.
¿Quiso decirle que deje de "hacerle la pelota" a todos? ¿Qué es maestra en el arte de tirar la pelota afuera de la cancha?
Nada de eso. Zapatero es honesto. Admira a la Betancourt. Zapatero prefiere no recordar que en Colombia las carreras políticas se pactan con los narcos, que se sientan a la diestra de Dios. Zapatero es honesto o se hace el tonto. Usted elige.

jueves, 10 de julio de 2008

La Malvina son nuestra, carajo


Peligroso agente patriótico infiltrado por Argentina en la pérfida Albión. El individuo dice haber nacido en Buenos Aires, haberse criado en la Patagonia y haber sido explotado como negro en Barcelona, donde también se reprodujo en un sujeto de género hembra.

En su pasaporte se lo identifica como Lucio Boggio. Esta página, siempre al servicio de la comunidad, pone en conocimiento de los incautos su verdadera apariencia y su nombre y rango: Luxius, Terminator Tertius del Universo Matrix.

En este momento simula ser una persona común y corriente en cierta ciudad de Inglaterra -la pérfida Albión- que no se revela para que no cunda el pánico.
La foto: una imagen dice más que mil palabras.

Los integrantes de la asociación cultural y deportiva “La Malvina son nuestra, carajo” le desean toda la suerte del mundo.

martes, 8 de julio de 2008

Se viene la Semana Negra


Ya comienza, con los pies en la arena de la playa de Poniente, la Semana Negra. Habrá, como siempre de todo, y para los que coleccionarn Rufos, ese muñequito feo que cambia de forma a cada edición, este año lo verán travestido de ¿Papa? ¿obispo?

No jorobo más para que tengan la oportunidad de pinchar abajo y no solo ver el Rufo, también todo el programa, como siempre provisorio, porque después la realidad impone reglas propias.


sábado, 5 de julio de 2008

Y llegaron ellos,los de siempre


Llegaron al barrio y lo rodearon. La gente fue obligada a salir de sus casas con los documentos de identidad en la mano. Los juntaron en una plaza, y los guardias verificaron la identidad uno por uno. Hombres y mujeres.
Algunos, sospechosos, pero no lo suficiente, fueron citados para el día siguiente. Otros fueron subidos a furgones y llevados a campos de internamiento.
No era Alemania Tercer Reich, era Murcia. Cacería oficial de inmigrantes sin papeles. Los mismos que cada mañana parten hacia el campo para cosechar, barato, lo que los aborígenes no cosechan, por mal pagado. Las mismas que cada día acompañaban, lavan y dan de comer, en la boca, a centenares de mujeres ancianas que su familia no quiere tener en casa.
Lo curioso, para los internados –con un estado legal tan difuso como el de Guantánamo, solo que sin malos tratos- es que no tener papeles es solo una falta administrativa menor. Nadie puede ir a la cárcel por eso, solo a un campo de internamiento, rodeado por policías, de dónde no se puede salir.
Al final, vamos a tener que admitir lo que empezamos a sospechar cuando Israel comenzó tratar como judíos a los palestinos: los nazis ganaron la guerra.

sábado, 28 de junio de 2008

Exportación de tecnología, moda y estilo


Hace un tiempo supimos que los "barra brava" del fútbol argenino exportaban tecnología, enseñando cantitos, insultos rimado y latrocinios varios a otros hinchas latinoamericanos. Hoy se completa esa cruzada educadora con lecciones de estilo y moda para manifestantes de buena clase.

jueves, 19 de junio de 2008

Hay humor inteligente


Se nos ha sumado un lector de fuste, Ernesto Rodera. Los que tienen la suerte de leer sus piezas de humor gráfico en ADN saben quien es. Para los que no tienen esa suerte diré que es el humorista gráfico más agudo e inteligente del momento. Espero que este elogio no lo haga desistir de su intención de participar seguido.
El quía de este blog, viejo ladrón, robó algo de Rodera en la red para que lo vayan catando.

sábado, 14 de junio de 2008

Horacio Elena


Horacio Elena es de La Plata. Horacio Elena vive en Sitges, no muy lejos de Barcelona. Horacio Elena es un buen tipo. Todos datos accidentales, pero aparentemente necesarios para construir una mini biografía.
Accidentales porque nacer allí, vivir aquí o ser un buen tipo, inciden poco en la calidad de la obra de un creador. Si los creadores hubieran tenido que ser, siempre, buenos tipos, la humanidad tendría muchas, muchísimas menos obras de arte. Así que a lo que cuenta: la obra.
Para los que saben de qué hablo, diré que por los ´60 Horacio era parte del “Grupo Si”, una banda de artistas plásticos de las que se repiten pocas veces. Después, porque la vida es cambio, llegó la diáspora, y el tipo, con sus inquietudes a cuestas, se largó a patear caminos de Latinoamérica, hasta que aterrizó en España; y aquí se quedó.
Cuando lo conocí, en el ´99, parecía renegado de los pinceles “grandes”, y entregado a la ilustración de libros, relatos para niños y portadas. Pero entonces algo en el fondo le hizo “click”, y volvió al ruedo con una serie sobre desaparecidos, madres y dolores profundos. La distancia no nos hace inmunes a la barbarie, y la carne propia puede estar del otro lado del océano.
Luego, el florecimiento, con una madurez expresiva que conmueve hasta el fondo.
Me llena de admiración el retorno del guerrero, y me llena de angustia pensar que tanto talento podría haber quedado escondido en algún oscuro pliegue del alma.
Como las obras se miran, se ven, se observan, se deja que nos penetren, le pedí permiso a Horacio para que se sumen nuevos ojos. Si pinchan en este link accederán a una generosa retrospectiva, un mini reportaje, y al testimonio de su paso reciente por Argentina. No es para perdérselo.

http://www.horacio-elena.com/paintings/index.html

viernes, 13 de junio de 2008

¿Chiste de gallegos"


Los argentinos somos unos jodidos que nos creemos más inteligentes que nadie. Los argentinos, sin saber que los heredamos de vascos, catalanes, andaluces y otras yerbas, cultivamos como propios los chistes de gallegos. Gallegos de Galicia, que sin son “gayegos” son de toda la península.
Después de este mea culpa uno se enfrenta con la realidad. Por ejemplo:
Mariano Rajoy es el número uno del PP (Partido Popular). Mariano Rajoy, que nació en Galicia, nunca se desprende el papelito. Para acusar en el Parlamento, o para despotricar en la tribuna, no puede decir una palabra sin consultar el papelito. Siempre en su mano izquierda. Siempre al alcance de los ojos.
Mariano Rajoy dice:
-¡Su señoría…! (consulta el papelito) ¡El gobierno debe reflexionar! (consulta el papelito) ¡La situación económica la exige! (vuelve a consultar el papelito)
Un político de esa envergadura no puede consultar un papelito para decir cuatro pavadas. ¿Por qué lo hace?
Dos opciones:
1-Le faltan varios músicos en la orquesta.
2-Es como Dumbo. Se agarra del papelito porque alguien lo convenció de que con eso en la mano puede volar.
En Argentina, si un dirigente sindical, político o de fútbol tiene que consultar un papelito para decir, como Rajoy o el papá del Príncipe Larguirucho, “Españoles, feliz Navidad”, se hunde en el ridículo.
Los argentinos somos jodidos, y tercermundistas, pero… ¿no será que los chistes de gallegos no son sólo producto de la mala leche?

domingo, 8 de junio de 2008

El camaleón sigue cambiando de color


El camaleón no se detiene. "Penúltimo nombre de guerra", primero se me hizo italiano, luego holandés y ahora alemán, editado por Uniónverslag. Los convido con la portada y un chamullo del catálogo.


Alles ist wie ausgelöscht, als der Journalist Manuel Carraspique nach einem schweren Verkehrsunfall aus dem Koma erwacht. Man hat ihn ins Krankenhaus eines argentinischen Provinznestes gebracht, wo er, ans Krankenbett gefesselt, vor sich hin deliriert. Bis er begreift, wer im Bett neben ihm liegt: ein bis zur Unkenntlichkeit entstellter indianischer Exorzist, der im Wahn seine Familie niedergemetzelt haben soll.Manuel wittert die Story seines Lebens und bringt seinen Bettnachbarn zum Reden. Haarsträubendes kommt ans Licht, und immer wieder fällt der Name »Cacho« - ein Priester, ein Dealer, ein während der Diktatur gefürchteter General? Ein atemberaubendes Verwirrspiel nimmt seinen Lauf, bei dem die Grenzen zwischen Erinnern und Vergessen, zwischen Vergangenheit und Gegenwart zu verwischen drohen. Dies ist der bewusst gewählte Erzählstil eines Autors, der in der Zeit der Militärdiktatur selbst zehn Jahre lang politischer Gefangener war.Literarische Preise für Raúl Argemí: Premio Felipe Trigo (2002)Premio Dashiell Hammett und Premio Luis Berenguer (2004)Premio Pedro García Pavón (2005)Premio Tigre Juan (2006)Premio L’H Confidencial de novela negra (2008).

martes, 3 de junio de 2008

"Patagonia Chu Chu" a la italiana






Spirava un vento freddo, tipico delle ore che precedono l'alba, quando l'autobus, con un rumore di ferraglia tenuta insieme alla meglio, si fermò davanti alla stazione ferroviaria. Il conducente attese giusto il tempo che scendessero i due uomini e poi si allontanò con il suo carico di contadini addormentati.Uno dei due era alto e con il viso incartapecorito, le rughe provocate dal sole gli allungavano gli occhi. I capelli biondi, schiariti da qualche ciuffo bianco, gli davano un'aria da gringo, confermata, se fosse stato necessario, da un paltò da boscaiolo a grossi quadri. Portava in spalla una sacca da marinaio di tela rinforzata.L'altro era di una spanna più basso, e aveva le spalle ampie di un sollevatore di pesi incurvato per un infortunio. Un paio di baffi scuri, disuguali, gli divideva in due la faccia. Al contrario del suo compagno, sembrava che non avesse mai visto il sole.«Avremmo potuto viaggiare sul tetto dell'autobus e ci saremmo risparmiati il biglietto...» protestò il più basso scuotendosi i vestiti con rabbia. Ogni colpo sollevava una manciata di polvere che il vento si portava via verso una destinazione ignota.«Però siamo arrivati in tempo» disse il biondo controllando l'orologio. «Era tutto calcolato...»«Sì, lo so, freddamente calcolato» borbottò il più basso, con il tono di chi si è sentito ripetere quella frase fino alla noia. «Esatto, freddamente calcolato...» ribadì il biondo con un mezzo sorriso. «Appena cinque minuti dopo le sei, e quella dev'essere la stazione ferroviaria.»«Un cioccolatino per l'informazione. Andiamo, Haroldo, sto morendo di freddo.»Il più basso si calcò in testa il berretto con la visiera e, sollevando una piccola borsa, cominciò ad allontanarsi con un'andatura impacciata per le gambe intorpidite dallo scomodo viaggio. Ma si fermò subito perché il biondo non lo seguiva. Al contrario, sembrava più immobile che mai e si guardava intorno con aria distratta.«Ehi, si può sapere che aspetti?»«Parla con me, signore?» «E a chi sennò? Ma porca di quella putt... Ah, ho capito, mi sono dimenticato i nomi di battaglia. Non le sembra opportuno che la smettiamo di congelarci le palle ed entriamo in quella maledetta stazione, signor Butch Cassidy?» «Assolutamente, signor... Juan Bautista Bairoletto. Anche se non c'è fretta, il treno passa alle otto di mattina.»

Del catálogo de La Nuova Frontiera. Un adelanto.
http://www.lanuovafrontiera.it

Calorcito en Tenerife


Arona es una ciudad en el sur de Tenerife, Canarias, una hora menos que en el continente español, y diferencias idiomáticas y de costumbres que los hacen más “sudacas” que “gallegos”.
Arona tiene una facultad de Filología que organizó cinco días de taller de escritura de novela negra. (Ya les dije que algo raro está sucediendo).
Arona está como subiendo la cuesta, pero como bajando se llega a su playa, Puerto de Los Cristianos. Allí desembarcan a los negros que llegan en “cayucos” –botes para cincuenta personas- después de 1.500 kilómetros de travesía en mar abierto, seducidos por la luces del centro.
Solo que el centro que ligan, de entrada, es de concentración: un antiguo cuartel militar donde amontonan 10 donde caben 2.
Lindo Tenerife. Contradictorio Tenerife. Un sol de maravilla, hoteles con cinco piscinas, montoneras de bananos madurando en invernaderos, y montoneras de sudamericanos y negros africanos sudando bajo el plástico.
Fuera de eso lo normal: miles de alemanes que desayunan cosas imposibles, caminan como si hubieran nacidos empalados, y se va a dormir a las nueve de la noche.
¡Ah, sí! Me invitaron para dar la charla inaugural a los aprendices de escritores el 12 de mayo. Espero que hayan entendido algo, porque yo cada día estoy menos seguro de saber algo.